Heartbroken

It hurts in the morning, it hurts when I go to sleep. It hurts to think I might be lying somewhere dead and he would know nothing about it. It hurts when I know where he is and I can't see him, can't touch him. It hurts to think the world of him when I am nothing to him.

I am nothing.

It hurts to hear his lies, and repeat them all over again. It hurts to suspect he's a jerk, and then know for sure he's a jerk, and all I can do is to be helplessly captivated by his charm. It hurts to trace any news about him, to calculate your every past word and move, and know you can't undo them. And it's not exactly like undoing them will get him to love you.

It hurts to blame yourself for feelings you have no control over. It hurts to think you might end up all alone till the end of your days, deprived of his kindness, deprived of his wit, deprived of his humour.

It hurts to breathe when you're heartbroken.

ملحمة محمد محمود والتحرير: جنود مجهولين

لما تتعرض لإرهاب دولة زي اللي اتعرضنا له في التحرير والشوارع المحيطة من 19 نوفمبر ل23، لما كل اللي بتشوفه لمدة خمس أيام نزيف دم لا يتوقف وسيل من المصابين وغازات مميتة، بيغلب عليك مشاعر الغضب والخوف والإرهاق وأحياناً القهر، بس النهاردة وضحت في عقلي صور كنت ناسياها لجنود مجهولين عملوا لفتات رقيقة جداً وسط البطش، ده غير الشهداء والمصابين وأبطال الخطوط الأولى لإن دول مش بس جنود دول أبطال ومفيش كلام هايجيب لهم حقهم.

الممثل هشام عبد الله اللي نزل أول ما عرف إن في اشتباكات، كنا بنحاول نشيل بنت أغمى عليها من الغاز، جه شالها مننا ونقلناها لعربية، وتاني يوم كان بيبتسم وسطنا قبل المجزرة المشتركة من الشرطة والجيش

أول مصاب شفته مضروب بخرطوش في رجله وبيعرج، خرج يريح شوية من الغاز وصمم يرجع للجبهة، قلت له اقعد ارتاح

شوية، مارضيش ورجع وماشفتوش تاني

بنت بتتكلم عربي مكسر ادتني مناديل عشان الغاز كان مبهدلني

واحنا بنجري من الغاز شخص مجهول حط إيده على كتفي عشان ينقذني

لما بدأت أفقد الوعي وقعدت على الأرض لقيت مُخَلِّصين واحد معاه خل شممهولي وبدأت آخد نفسي...والتاني رش وشي بالسائل الأبيض

العجيب اللي اكتشفت بعد كده إنه مضاد للحموضة

والجدعان اللي شالوني لما وقعت تاني بسبب الغاز وقعدوني في كشك شرطة :)

والجندي المجهول اللي نصحني ماجريش وسط الغاز عشان مافقدش الوعي

والبنات اللي نزلت وسط المعركة وجاهزين بالكمامات والخل

بعد اشتداد المعركة يوم 21 و22 و23 نوفمبر

تلال الأدوية اللي وصلت للميدان لحد ما بقينا مجهزين ولا أجدعها مستشفى استثماري، ناس من كل صنف ولون واتجاه جايين يوصلوا أدوية وأكل وبطاطين للمعتصمين والمصابين

فرسان مجاهدين راكبين موتوسيكلات رايحين جايين لساعات طويلة بينقلوا مصابين من الجبهة للمستشفيات الميدانية، ويرجعوا تاني وسط

الغاز والخرطوش يخاطروا بحياتهم عشان ينقذوا ناس مايعرفوهمش

مئات مصفوفين على الجنبين عشان يوسعوا الطريق للإسعاف والموتوسيكلات اللي بتنقل المصابين

وشباب صوتهم اتنبح وجسمهم اتدغدغ وهم بيحاولوا ينظموا طريق الإسعاف

وطبعاً المسعفين والأطباء اللي مفيش كلمات هاتوفيهم حقهم لتضحياتهم وبطولاتهم

Cruel Summer

I will likely spend a most cruel summer. One friend who had been staying temporarily in Egypt is going back to his country for good, another friend is getting married and will be spending a good part of the summer away, and a third is also spending a month abroad. I am left with the stabbing pain of departure, which none of the so-called social networks or words in an email will be able to cure. I will have to spend lonely mornings in bed marvelling at the swiss breakfasts and espressoes we had together, walk the busy streets of downtown alone, see my friend's face here, and hear a comment he made there. There is something absolutely viscious about relationships as you know that no matter what, all relationships end, sometimes leaving you wondering why it started in the first place. You keep trying to convince yourself that it may evolve into another kind of bond, but in reality all you are left with is memories of a past that is impossible to replay.